Nue, elle s'est offerte au vent de la falaise.
Il a cueilli des fleurs et pleuré sur leur mort.
Ils sont partis cent fois, cent fois rentrés au port,
Et n'ont pas su créer le monde avec la glaise.

Ils voulaient être forts mais n'étaient que combat,
Ils voulaient être purs mais n'étaient qu'innocence,
Dans le chemin stérile où croît la méfiance,
Ils crevaient le brouillard en allongeant leur pas.

Quand ils se sont trouvés parmi la solitude
Et qu'ils ont reconnu leur image sans tain,
Ils ont baissé leur arc, se sont parlé d'instinct,
Puis ont fermé les yeux, je crois, d'inquiétude.

Alors, comme enivrés, sont tombés à genoux,
Fascinés par les mots après le long silence.
Ils étaient sur le point de trouver l'évidence,
Ils nous ressemblent tant que c'est peut-être nous.

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