Cent ans s'éteignaient comme un siècle assigné à closerie, en faim, encore.
Une ancre gluante avait coulé sur les dernières pages de ce chapitre.
Le désordre des mots bousculés paressait un revers noir sombre.
Comme si les belles forêts avaient été de leurs arbres pillées.
Comme une tempête de maux via les archives. Bientôt.
Dans la partition à venir d'un livre esse millénaire.
Dans trois cent soixante cinq plis. Bientôt.
Puis tant de larmes de rires de mots.
Et combien d'armes peut-être ?
Quel nombre de goélands
à ne voler désormais
le vague bleu jade
de l'océan ?
Une fin.
Bien
T
ô
T
Bien.
Une fin.
En écrivant
L'encre vert ciel
à ne se poser sur autre
saison que le seul printemps.
Apparaître bientôt sangs guerres
Puis sans l'armes jetées en rires mots
En trois cent soixante cinq notes mi ré do
Sur les pianos à corder une mélodie ès millénaire.
Sans maux, si seulement, pour une fin douce. Bientôt.
Comme si la dernière chanson deux mille ans n'avait de plaies.
Seules les cicatrices anciennes seraient à jeter aux vents de l'oubli.
Pour que l'ordre d'émaux chaviré hier se range sur les lueurs faites fines
Et que mille ans voient leur closerie signée par les amours d'un monde. Sans fin.
Jade
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Merci. 
L'interview 
